Luis Alberto Vargas Cereceda

<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484113857124305154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_3PGl8w6qzs0/TBt8fzmxCQI/AAAAAAAAAJ4/wiISDb7sYo8/s400/jose-saramago.jpg" border="0" />
“…tal vez sea esa muerte próxima lo que nos hace aún más preciosa esta magnífica pintura”
Y tu nombre se abstrae entre la bruma de los colores dispersos del conocimiento humano, quizá desde tus manos pobres y la pobresa de nuestras manos querido José.

…“Las mujeres que tuve hasta hoy están muertas, y tanto más muertas cuanto más las amé. A ninguna de ellas amé lo suficiente para que yo mismo muriera de algún modo en la muerte de ellas.”

Y hoy dejas sentir que algo mío ha muerto, quizá porque te amé sin amarte como tú a las mujeres que muertas sin ser muertas te dejaron morir; así mismo con ese sabor de joven cerrajero hasta la tinta de la pluma que nos deja morir en el silencio más encendido, José Saramago nos arrastras a la nueva existencia.

Y precaria mi alma te dice hola en la oscuridad bajo tu propio concepto:

…“el pavor que sé haberse implantado en aquellos pobres corazones, o cerebros, o venas, o sexos, aquella oscilación metronómica entre la muerte y la vida, aquel furor de proclamar eterna la propia definición de lo precario.

“Entre muerte y vida, entre grafía de muerte y grafía de vida”

Tomaste la barca como esa pintura imaginaria y los textos citados de Manunal de pintura y caligrafía.

Hasta pronto José.

Luis Vargas Cereceda